De Isla Chica, nacido en calle Beas, circulaba por todas esas callejuelas para ir al Colegio Reyes Católicos, Instituto Neruda, y posteriormente Universidad de Huelva, La Rábida, en Palos de la Frontera. Mil historias de mis padres en mis pensamientos, el amor propio de ellos para prosperar, la lucha sindicalista de corazón, la nobleza y la honestidad.
Emigrantes que volvieron a España a criar a sus hijos y encontrarse con sus raíces. Qué ímpetu transmitían, y qué admiración siento cada día más por ellos.
Mi padre me contaba que a los nueve años ya vendía carbón con mi abuelo, en su carbonería de calle Nicolás Orta, intentaba pedirme un mayor esfuerzo en mis estudios, y a pesar de que la tintinela cansaba, el mensaje calaba.
Mi madre, incansable trabajadora desde pequeña, una luchadora sindicalista que después de su jornada laboral, asesoraba en casa, ya bien entrada la noche, a trabajadores de la desaparecida Arcos.
Yo atendía en silencio con mi mirada de diez años, mientras comentaban los puntos del lastrado convenio del Comercio.
Estas prosas libres no habrían surgido tal vez, sin sus ausencias. Se han escrito durante varios años, buscando mi espacio, mi libertad, y en un proceso de pleno conocimiento de mis sentimientos, con la tranquilidad y felicidad que eso conlleva.
